Хочешь я расскажу тебе сказку на ночь?
Всё, что я делаю всю свою сознательную жизнь, это пытаюсь понять себя и то, зачем я вообще живу.
Смотрю на людей, города, слушаю, изучаю, вглядываюсь, осознаю, ищу. Понимаю. Других.
Часто можно заранее знать, что для них лучше, что хуже. Можно советовать, пытаться помочь, иногда даже успешно.
А с собой так не выходит, нет. Как будто там затычка, а при попытке копнуть глубже срабатывает сигнализация или защитный механизм - error.
Люблю читать блоги, в которых есть жизнь. Потому что они настоящие. Зачем их чем-то заменять?..
Не понимаю, почему в топе в основном скучные дневники-сборники-цитат и прочего фан-сервиса.
Они пусты, наиграны и не имеют смысла.
И всё же... изучая чужие жизни, часто вижу, насколько предсказуемо то, что скрывается за горизонтом. И у меня, если честно, тоже. Но это я от себя скрываю...
А за окном опять снег.
Смотрю на него и печально улыбаюсь.
Мне не понять тех, кто не любит его.
Ничего, что приходится по полчаса мёрзнуть на остановке, нарезая вокруг неё круги и развлекая себя разговорами "Вам на 1** автобус. Сама его жду. Давно его не было уже...", зато такая погода каким-то странным образом натягивает улыбку на моё лицо.
Вкус мятного Рондо где-то внутри мозга.
Столб с проводами, замаскированный под мачту...
Полупустая чашка с холодным чаем и вымытые мною чужие ботинки.
И ёлочка. Ёлочка, которую можно обнимать.
Не живая, но всё равно тёплая...
Смотрю на людей, города, слушаю, изучаю, вглядываюсь, осознаю, ищу. Понимаю. Других.
Часто можно заранее знать, что для них лучше, что хуже. Можно советовать, пытаться помочь, иногда даже успешно.
А с собой так не выходит, нет. Как будто там затычка, а при попытке копнуть глубже срабатывает сигнализация или защитный механизм - error.
Люблю читать блоги, в которых есть жизнь. Потому что они настоящие. Зачем их чем-то заменять?..
Не понимаю, почему в топе в основном скучные дневники-сборники-цитат и прочего фан-сервиса.
Они пусты, наиграны и не имеют смысла.
И всё же... изучая чужие жизни, часто вижу, насколько предсказуемо то, что скрывается за горизонтом. И у меня, если честно, тоже. Но это я от себя скрываю...
А за окном опять снег.
Смотрю на него и печально улыбаюсь.
Мне не понять тех, кто не любит его.
Ничего, что приходится по полчаса мёрзнуть на остановке, нарезая вокруг неё круги и развлекая себя разговорами "Вам на 1** автобус. Сама его жду. Давно его не было уже...", зато такая погода каким-то странным образом натягивает улыбку на моё лицо.
Вкус мятного Рондо где-то внутри мозга.
Столб с проводами, замаскированный под мачту...
Полупустая чашка с холодным чаем и вымытые мною чужие ботинки.
И ёлочка. Ёлочка, которую можно обнимать.
Не живая, но всё равно тёплая...