Перелистываю чужой дневник через онлайн-переводчик и думаю - как красиво пишет человек, что даже эта машина не портит ни стиль, ни дух его записей. Скучаю...

Вздыхаю.
Делаю очередной глоток мате - я и так любила этот напиток, а после маминых подарков из Аргентины, просто подсела на него, как курильщики на табак.
Глотаю и думаю - а почему никто чай не пьёт через бомбилью? Ведь это было бы невероятно удобно - никаких чаинок, только мелкие глотки и потрясающий вкус любимого напитка.

Запах гари из форточки на четвёртое утро в Москве начал напрягать.
Я-то сегодня уеду, а мама тут останется. Без дождя и с этим ужасным запахом...

Не могу без слёз смотреть на свои фотографии. Даже сделанные профессионалом.
Пора худеть. Хотя вроде и так на одних огурцах сижу...

Опять не спалось ночью. Вчера весь день пыталась разобрать бабушкины завалы... Там мучений ещё минимум на 4 полных рабочих дня, с утра до вечера...
Противно, но что поделать. Надо.