Она сидела перед монитором, растворяя свои воспоминания в музыке и роняя слёзы на фотографии. Ещё не было четырёх утра. Светало.
“А в Питере было бы уже утро…» - пронеслось в её голове.
Очередная улица, канал, блик реки на солнце. Она специально ходила по улицам, стараясь их запомнить, запечатать на плёнку в голове, сохранить в сердце… Её план сработал - в памяти осталось всё, что можно было бы реконструировать, пересматривая фотографии и даже без них, но сейчас ей казалось, что этого слишком мало.
Ужасно хотелось обратно. Зачем? Ведь в родной Москве её так сильно ждали. Она казалась очень тихой и дружелюбной, но… уже не родной. Дорогой, домашней и пушистой. Без золотистой короны, мысленно одетой на Питер.
Не зря, Москва - она, женщина, мама…
А Петербург - он, далёкий и прекрасный. Скрывшийся за тучами принц или погибший в тумане рыцарь.
Не было сил, что бы заставить себя уснуть. Почему-то в Питере казалось, что стоит вернуться домой - и жизнь будет бурлить, как раньше, но сейчас… Она отклоняла предложения друзей встретиться и тихо предавалась ностальгии.
Музыка резала сердце, будто заточенный кинжал.
Фотографии рождали ассоциации.
Сердце продолжало стонать.
Если бы она знала выход из этой ситуации - то давно пошла бы по следу.
А он лежал в кровати и не спал. Периодически пытался что-то читать с кпк, но потом опять смотрел сквозь него.
И думал. И не было в этих мыслях ни капли ностальгии, зато боли от потерь было целое море.
Такое же бескрайнее и холодное, как Финский залив…